Diversi destini per un lettore e una lettrice

Il nonno deviò appena appena dalla via segnata: imparò a suonare il violino, e sposò quell'irlandese alta e impetuosa che aveva gli occhi di due colori diversi. Fatto ciò, rientrò nei ranghi, e per il resto della vita fu diligente, rispettoso e quieto. Era anche lui un lettore. D'inverno riusciva a fare tutto il lavoro duro — e a farlo anche bene — e poi si metteva a leggere. Non parlava mai delle proprie letture, ma l'intera comunità era al corrente del fatto. E lo rispettava per questo. Che cosa strana: c'era anche una donna lettrice, che prendeva continuamente libri in prestito in biblioteca, e nessuno la rispettava affatto. Non si faceva che sottolineare come la polvere si ammucchiasse sotto i letti di casa sua e come il marito dovesse mangiare pietanze fredde. Forse perché lei leggeva storie, romanzi, mentre i libri che leggeva mio nonno erano impegnativi. Volumi impegnativi, questo lo ricordavano tutti, ma i titoli sono stati dimenticati. Li trovava alla biblioteca, che al tempo ospitava Blackstone, Macaulay, Carlyle, Locke, la Storia d'Inghilterra di Hume. Ci sarà stata anche la Ricerca sull'intelletto umano? E Voltaire? Karl Marx? È possibile.
Un momento: se la donna con le matasse di polvere sotto i mobili avesse letto volumi impegnativi, l'avrebbero perdonata? Io non credo. A criticarla erano le donne, più severe con le altre donne che con gli uomini. Inoltre, va detto che il nonno prima faceva il proprio lavoro: le sue cataste di legna erano ordinate e la stalla lustra. La sua passione per la lettura non interferì mai con la sua condotta di vita.

Alice Munro, "Lavorare per vivere", La vista da Castle Rock, Einaudi

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