La poesia di Sylvia …

La poesia di Sylvia Plath

OUIJA

 

È un dio gelido, un dio delle ombre

quello che sale al bicchiere dai suoi neri abissi.

Alla finestra i non nati, i disfatti

si adunano con fragile pallore di falena,

un’invidia fosforescente nelle ali.

Vermigli, bronzi, i colori del sole

nel fuoco di carbone non li consolano del tutto.

Immagina la loro profonda fame, profonda come il buio,

del calore del sangue che farebbe imporporare o ritornare.

La bocca del bicchiere succhia quel calore dal mio dito.

Il vecchio dio gocciola in cambio le sue parole.

 

Il vecchio dio scrive anche lui aurea poesia

in modi bruniti, vagabondando nei deserti,

onesto cronachista di ogni sconcia declinazione.

La vecchiaia e secoli di prosa hanno sciolto

il turbine della sua lingua, smorzato la sua indole eccessiva

quando le parole, come locuste, tambureggiavano nell’aria che scuriva

lasciandosi dietro torsoli nudi sbatacchianti.

I cieli che mostravano una divina alterezza azzurra

si avviluppano su noi, scendono caliginosi,

sempre più fitti di pulviscolo, a sposare il fango.

 

Lui leva inni alla putrida regina dai capelli di croco

che possiede afrodisiaci più salati

delle lacrime di vergini. Quella lasciva regina della morte,

i suoi messi verminosi gli divorano le ossa.

Ma lui continua a cantarne il succo, ardente nettarina.

Lo vedo, coriaceo e resistente, interpretare

i duri ciottoli smossi dall’aratro

come ponderabili pegni dell’amore di lei.

Divino, vacillante, compita

con queste lettere non un conciso Gabriele

ma fioritamene le proprie amorose nostalgie.

 

Di cosa ci sta parlando stavolta Sylvia Plath?

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